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Facer festivais de cine en Galicia é fácil

A rúa da Coruña na que vivo, noutrora chamada Avenida Francisco Ferrer e hoxe –igual que hai sete décadas– coñecida polo nome que lle puxo a ditadura franquista, leva un par de meses en obras. Cando rematen quedará máis bonita, con máis superficie para pasear, algúns bancos e mesmo árbores, supoño que poucas e fracas tal e como nesta cidade adoita ser común. A foto que ilustra este artigo... (máis)

Filmar agosto

Hasta hace un año pensaba que nadie había filmado el verano como Rohmer. A principios de éste había pensado escribir sobre sus películas del estío, el Cuento de verano, obviamente, pero también La rodilla de Clara que trascurre en el tiempo de las cerezas, y Paulina en la playa, y aun Cuento de invierno que empieza en un verano decisivo para su protagonista; y había programado para nosotros “un... (máis)

A fuego lento

Fotograma de Van Gogh de Maurice PialatEl 27 de julio de 1890 Vincent Van Gogh le escribe a su hermano Théo y le agradece la última carta y los 50 francos que contenía. Aunque sólo puede procurar que sean los cuadros los que hablen, le asegura que es algo más que un simple marchante de Corot, que tiene parte en la producción misma de ciertas telas que aun en el desastre conservan su calma. Y sobre su... (máis)

El mar

Leo en Pistolas y mares, un artículo de Luis Magrinyà a propósito de los cuentos de Anton Chéjov, que el escritor inglés William Gerhardie, nacido en Rusia en 1895, escribió un librito sobre el autor de El beso donde, por lo visto, dice que el realismo bien entendido debería consistir en extraer de la vida sus rasgos característicos -porque la vida, fuera del foco del arte, es como el mar: borrosa,... (máis)

Casi septiembre

El verano ha abierto el horno y por una rendija se ha colado un día tibio de otoño con luz de lluvia. Aún no caen las hojas ni estamos en París pero, cuando suena When The Leaves Come Falling Down de Van Morrison, entonces es casi septiembre y, como decía aquél -y tanto le gustaba citar a Godard-, el recuerdo es el único paraíso del que no podemos ser expulsados... (máis)

El abrigo del tiempo

Hace cien años, en el verano de 1910, quizá por estas mismas fechas, Marcel Proust empieza a escribir En busca del tiempo perdido. Podría decirse, con toda propiedad, que emprende la construcción de una catedral de la literatura. Así imaginaba su propia obra, como una de esas catedrales -góticas que tanto le gustaban-, que se sabe cuándo se empiezan pero no cómo ni cuándo se terminan. En el curso... (máis)

Lleva mi nombre

Tengo delante a las hijas del Ruso, como apodaban a mi abuelo: a mi madre, Otilia, y a mi tía, Sofía. Llevan toda la vida en la casa en que nací. Me criaron las dos. Pasan de los ochenta años. Y a ninguna de las dos les gusta decir su edad. Otilia tenía manos de artista para la costura, para los dulces –son memorables sus magdalenas y la leche frita-, para los platos delicados –hacía unas... (máis)